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Horst, ein Nachbar, fragte mich neulich, wie ich das denn anstelle,
dass der einst kleine Teich in meinem Garten jeden Tag
– kaum merklich – größer werde und woher ich denn die exotischen
Fische hätte. Wahrheitsgemäß erklärte ich ihm, dass ich
auch keine Ahnung habe, wie das geschehen konnte.
Verschwiegen habe ich ihm natürlich, dass es die besonderen
Umstände sein könnten unter denen ich derzeit hier lebe. Aber
das geht ihn ja auch gar nichts an, schließlich ist er nur einer,
der zufällig in der Nähe wohnt.
Dass ich jetzt manchmal nachts Menschen in meinem Garten
herumschleichen sehe, ein Fischnetz unter dem Arm, die
Butt, Kabeljau und Hering abfischen wollen, um beim nächsten
Gartenfest Frisches auf den Grill zu legen, stört mich nicht.
Schließlich hatte ich noch nie einen Gartenzaun: Kann kommen,
wer will.
So sitze ich denn hier, stricke mit dem Überfließen weiter Tag
und Nacht Socken und schaffe es einfach nicht, das Rinnsal,
das aus meiner Hintertür in den Garten fließt, vollständig zu
verarbeiten. Weiter dehnt sich der einstmals kleine Teich aus,
bedeckt mittlerweile die Hälfte meines Grundstücks.
Sie fragen, was ich mit den vielen Socken mache? Ich lege Sie
früh morgens, wenn der Tag zu dämmern beginnt, vor meine
Haustür an die Straße. Ihr traumverlorenes Muster, ihre Leichtigkeit,
ihre frische Farbgebung machen sie wohl zu einer begehrten
Sache. Jedenfalls am nächsten Tag, wenn die nächsten
Sockenpaare draußen landen, sind sie weg. Soll ich fragen, wohin?
Nein, denn es interessiert mich nicht. Immerhin schaffe
ich es mit dieser Strickerei meinen Zufluss zum Weiher etwas
zu begrenzen und das ist ja der Zweck der Arbeit, ich kann
doch nicht verantworten, dass hier immer mehr unter Wasser
steht. Sollen sich die Dörfler ruhig über das kleine Geschenk
freuen, wer weiß, wo sie bald baden gehen.
Manchmal hätte ich Appetit auf ein Steak, ein gutes Essen,
einen Spaziergang. Ich kann mir das nicht erlauben, zu lange
wäre die Unterbrechung meiner neuen Aufgabe. Es ist mir aber
auch gar nicht mehr möglich unter die Leute zu gehen. Schon
Horst hatte mich damals gefragt, ob ich denn Kortison einnehmen
müsse, mein Gesicht sei doch sehr geschwollen.
Wenn ich jetzt aus dem Fenster sehe, steigt Furcht mir die
Kehle hinauf. Das Grundstück von Horst ist an den Rändern
– trotz seines hohen Maschendrahtzauns – Teil meines Sees.
Manchmal klopfen die Nachbarn an meine Haustüre, ich öffne
schon lange nicht mehr. Kommen sie doch zu zweit und zu
dritt und ihr Klopfen wird immer drängender, ihre Stimmen,
die durch das dicke Holz der Tür dringen, immer lauter und
wütender. Alle Zugänge zum Haus sind mittlerweile verschlossen,
die Socken werfe ich nur noch in der Morgendämmerung
aus dem Küchenfenster auf die Straße. Dort liegt ein Haufen
Aufgeweichtes. Manchmal fürchte ich, meine ganze Arbeit
könnte umsonst sein, die Socken könnten sich wieder zurückverwandeln
und den Wasserpegel weiter anheben.
Was soll ich tun? Meine Recherchen in den wissenschaftlichen
Bibliotheken haben keinen vergleichbaren Fall erbracht. Reden
kann ich mit niemandem darüber, das Phänomen ist mir zu
peinlich. Fernsehen und Zeitungen würden sicher über meinen
Fall berichten, aber das verspricht ja auch keine Hilfe. Den
Kontakt zu den Freunden habe ich abgebrochen, nachdem ich
merkte, wie sehr sie meine „Gefühlsausbrüche“ belasten. Seit
Tagen stricke ich nur noch, starre ins Leere und wage nicht aus
dem Fenster zu sehen.
Als die Schwanzflosse eines Walfischs mir die gesamten Fenster
flutete, merkte ich, dass es Zeit war, ans Meer zu ziehen.
Beim Öffnen der Haustüre sah ich, dass ich längst angekommen
war.
Eine Strickgeschichte
von Christiane Lindner-Fuss
the knitting story (2009) by scheinbar



sorry but a German story

critique please

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Thank you very much